La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.

Il est beau de périr pour éviter un crime : Quand on meurt pour sa gloire, on revit dans l'estime.

La vie est une maladie dont tout le monde meurt.

Si nous avons appris quelque chose au cours du dernier quart de siècle, c'est que nous ne pouvons pas fédéraliser la vertu.

L'amoureux qui n'oublie pas quelquefois meurt par excès, fatigue et tension de mémoire.

L'argent ne fait pas le bonheur. Le vice non plus, sans doute. La vertu ? Si peu. Qu'est-ce qui fait le bonheur ? Un peu de tout, peut-être ?