L'amour seul est resté, comme une grande image survit seule au réveil dans un songe effacé.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait, et seul amour des hommes.

Si on ne sait pas faire de l'amour cet absolu auprès de quoi toute autre histoire disparaît, on ne devrait jamais se hasarder à aimer, même pas si on se mariait dix fois.

Aimer, c'est faire constamment l'amour, à tout propos, jusqu'en paroles.

L'amour, c'est d'abord aimer follement l'odeur de l'autre.

Dès que l'amour est partagé, il devient chiant : aimer, c'est beau ; être aimé, c'est pénible.