Les obsédés de la mort sont les ratés de l'amour physique.

La vie n'est pas ce que nous vivons, elle est ce que nous imaginons vivre.

Il y a un langage pour la mort comme il y a un langage pour la vie.

Celui qui accepte son vide peut remplir sa vie.

Il est très difficile, quand on vit dans la familiarité bourrue de la mer, de ne point regarder le vent comme quelqu'un et les rochers comme des personnages.

La guerre essaya de nous tuer durant le printemps. [...] Nous mangions, et la guerre jeûnait, se nourrissant de ses propres privations. Elle faisait l'amour, donnait naissance, et se propageait par le feu.