La bonté est un vice comme un autre.

La littérature, comme les religions, a toujours aspiré à l'absolu en oubliant le cruel présent, quotidien, le seul en définitive qui compte pour l'homme.

L'art est d'arriver au rendez-vous juste à temps pour s'indigner du retard de l'autre.

Un peu d'albumine, de sucre, d'arythmie cardiaque, n'empêche pas la vie de continuer normale pour celui qui ne s'en aperçoit même pas, alors que seul le médecin y voit la prophétie de catastrophes.

On est toujours analphabète, inculte, par rapport à quelque autre société.

Tous les hommes se haïssent naturellement l'un l'autre.