Il semble que l'amour ne cherche pas les perfections réelles ; on dirait qu'il les craint. Il n'aime que celles qu'il crée, qu'il suppose ; il ressemble à ces rois qui ne reconnaissent de grandeurs que celles qu'ils ont faites.

Le poème est l'amour réalisé du désir demeuré désir.

La mémoire tue et ce n'est que dans l'amour que tout redevient présent...

Il n'est rien de réel que le rêve et l'amour.

Moi, l'amour je ne le cherche pas, je l'attends.

Il arrive qu'un syphilitique ait de l'amour-propre.