Faire l'amour, c'est recommencer quelque chose de neuf à chaque fois. L'expérience ne compte pas beaucoup.

Septennat : le compte des années de malheur.

Celui qu'entoure la flamme de la jalousie, celui-là en fin de compte, pareil au scorpion, tourne contre lui-même son dard empoisonné.

Le bonheur d'avoir ou d'obtenir n'existe pas, seul celui de donner compte.

Le "je ne sais quoi" d'une femme, il n'y a que ça qui compte.

Un poète ne vit guère que de sensations, aspire aux idées et, en fin de compte, n'exprime que des sentiments.