Cinquante ans, âge où vivent bien des rêves, âge qui est encore, sinon la fleur de l'âge, l'âge des fleurs.

La fleur de l'illusion produit le fruit de la réalité.

J'ai cueilli la fleur des champs Je l'effeuille dans le vent, Un pétale pour mon papa Qui me soulève dans ses bras Un pétale pour ma maman Qui m'endort en me berçant. C'est la fleur de mon amour Je veux la garder toujours.

Une oeuvre d'art peut exiger que nous lui sacrifions jusqu'à nos scrupules.

Le Musée transforme l'oeuvre en objet.

L'oeuvre d'art naît du renoncement de l'intelligence à raisonner le concret.