On meurt dans l'état précis où on est né : avec des mains faites pour saisir et incapables de serrer.

Comme une pollution nocturne, le rêve érotique témoigne de la passion rêvée.

Un rêve sans amour est un rêve oublié.

Dans le sommeil, les rêves évoquent la plus précise des réalités ; dans la réalité, la mémoire imparfaite n'engendre qu'une image grossière sur l'écran du souvenir.

Il n'y a que d'immortels principes, puisque, du jour où un principe meurt, on s'aperçoit que ce n'était qu'un paradoxe.

Les pêchés parlent, le meurtre crie.