La poésie est une plante libre ; elle croit là où on ne la sème pas. Le poète n'est pas autre chose que le botaniste patient qui gravit les montagnes pour aller la cueillir.

Celui qui ne se sent pas offensé par l'offense faite à d'autres hommes, celui qui ne ressent pas sur sa joue la brûlure du soufflet appliqué sur une autre joue, quelle qu'en soit la couleur, n'est pas digne du nom d'homme.

La raison nous commande bien plus impérieusement qu'un maître ; car en désobéissant à l'un on est malheureux, et en désobéissant à l'autre on est sot.

L'un a besoin de l'autre : le capital n'est rien sans le travail, le travail rien sans le capital.

Chacun n'est-il pas l'hérétique de l'autre ?

L'homme ne vaut rien, La femme pas grand chose, Mais l'un et l'autre font le monde.