La mort ? La fin au goût âcre des rêves de l'homme.

Etre vieux, c'est cesser d'avoir des rêves. Pis ça arrive à tout âge.

La sérénité réside toujours à fleur de peau.

Pour leurs parents, les enfants sont de belles fleurs d'hiver ; ils leur font oublier le chagrin, ils sont les guides, les béquilles, les soutiens de leur père ; par eux la vieillesse refleurit.

Nous avons échoué à atteindre nos rêves de perfection. Je nous juge donc à l'aune de notre admirable échec à réaliser l'impossible.

Nous sommes le rêve d'un dormeur qui dort si profondément qu'il ne sait pas qu'il nous rêve.