Le genre humain, qui devrait avoir six mille ans de sagesse, retombe en enfance à chaque nouvelle génération.

On rêve d'un idéal, on le prie, on l'appelle, on le guette, et puis le jour où il se dessine, on découvre la peur de le vivre, celle de ne pas être à la hauteur de ses propres rêves, celle encore de les marier à une réalité dont on devient responsable.

Pour parler à un cheval, il n'y a pas besoin de mots. C'est une étreinte charnelle qui alimente nos rêves.

L'exactitude est un symptôme ignoré de l'enfance. L'éternité des jours à venir : son domaine.

Toi mon Amour, Mon secret de toujours Toi qui occupe tous mes rêves Toi qui hante mes pensées Tu es mon seul amour Mon être de toujours Chaque soir je pense à toi Toi qui me fait tant rêver Et peut être qu'un jour Tu comprendras que je n'aime [...] ►

A l'automne des saisons, ce sont les feuilles qui meurent. A l'automne de la vie, ce sont nos souvenirs.