La chance : plus je travaille, plus elle me sourit.

Ou vous avez un rival ou vous n'en n'avez pas. Si vous en avez un, il faut plaire pour lui être préféré, si vous n'en n'avez pas, il faut encore plaire pour éviter d'en avoir.

Si les hommes mouraient à quarante ans, et les femmes à seize, la vertu ne serait plus un mot.

La gloire, c'est d'abord une belle plage. On se roule dans son sable fin, puis, bientôt, on sent une odeur mauvaise, celle des poissons que les femmes viennent vider sur le bord.

C'est par les robes décolletées que s'évapore peu à peu la pudeur des femmes.

Personne n'a de chance tous les jours.