Citation de Jules Renard

Singulier monde, que celui du rêve ! Les pensées, les paroles intérieures, en dedans, se pressent, fourmillent. Tout ce petit monde se hâte de vivre avant le réveil, qui est sa fin, sa mort à lui.

Écrire sur un ami, c'est se fâcher avec lui.

Oh ! ce son grave des cloches, comme si les morts eux-mêmes tiraient la corde avec leurs pieds !

Prononcer vingt-cinq aphorismes par jour et ajouter à chacun d'eux : "Tout est là."

Papillon, ce billet doux plié cherche une adresse de fleur.

Lire toujours plus haut que ce qu'on écrit.