On ne vit pas avec les morts : on meurt avec eux ou on les fait revivre. Ou bien, on les oublie.

Chaque fois qu'il y a un type qui meurt, ce n'est jamais le même.

C'est bizarre, un voeu. Ça meurt, comme un flocon sur le doigt. Au début c'est inoffensif et les dieux ne se vengent pas.

La pire maladie dans la vie, c'est la VIE puisque tout le monde en meurt un jour.

On meurt dans l'état précis où on est né : avec des mains faites pour saisir et incapables de serrer.

C'est vrai, Dieu meurt de froid. Il frappe à toutes les portes, mais qui ouvre jamais ? La place est prise. Par qui ? Par nous-mêmes.