Les gens n'existent qu'en s'assemblant, dans l'espace de leur entre-deux. Les corps sont vides, leur substance tient toute dans leur liaison.

Ecrire, c'est aussi ne pas parler. C'est se taire. C'est hurler sans bruit.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Il y a des gens que l'on mène par la crainte même où ils sont d'être menés.

Ne vous endormez pas en pensant qu'une chose est impossible, vous risqueriez d'être éveillé par le bruit qu'un autre ferait en l'accomplissant.

Ceux qui ont horreur de sortir des sentiers battus se demandent comment on peut rêver de passer un hiver dans le froid, le vent et l'obscurité. Que peut-on y trouver ? Je n'en sais rien - à moins que ce ne soit : des gens, de la mer, du ciel.