L'homme est l'animal dont le plaisir est de faire ce qui ne lui fait pas plaisir.

Aux maux désespérés, il faut des remèdes désespérés, ou il n'en faut pas du tout.

Mais l'inconnu est «l'homme des foules» et il est vain de le suivre, car il restera toujours un anonyme, et l'on n'apprendra jamais rien sur lui.

L'homme qui écrit n'est plus qu'un appareil de transmission.

La vraie fin de l'homme, ce n'est pas la mort, c'est sa perfection.

Quand l'orgueil chemine devant, honte et dommage suivent de près.