On meurt seul. On vit seul. On rêve à une vie partagée. Le rêve est bon à cela. Lui seul.

Chaque fois qu'il y a un type qui meurt, ce n'est jamais le même.

La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.

La vie est une maladie dont tout le monde meurt.

L'amour-propre ne meurt jamais qu'avec notre corps.

Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.