J'peux pas les saquer, y'a tout un tas d'rappeurs, qu'j'ai enfantés.

On serre toujours contre son sein celui qu'on aime et l'art d'écrire n'est que l'art d'allonger ses bras.

Ô peuples, détrônez l'échafaud !... Lève-toi, sainte émeute de la vie contre la mort !

Le champ imaginaire de l'enfant est absolument incompatible avec celui de l'adulte.

Toute femme ayant le choix entre un emploi à l'extérieur et le ménage est folle à lier si elle ne se jette pas sur l'emploi.

Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles... Aucun fils ne sait vraiment que sa mère mourra et tous les fils se fâchent et s'impatientent contre leurs mères, les fous si tôt punis.