Il y a de la musique dans le soupir du roseau ; Il y a de la musique dans le bouillonnement du ruisseau ; Il y a de la musique en toutes choses, si les hommes pouvaient l'entendre.

Dans sa première passion, la femme aime son amant ; Dans toutes les autres, tout ce qu'elle aime, c'est l'amour.

C'est étrange, mais vrai ; car la vérité est toujours étrange, plus étrange que la fiction.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Et après tout, qu'est-ce qu'un mensonge ? La vérité sous le masque...

L'amour d'un homme n'occupe qu'une partie de sa vie d'homme ; L'amour d'une femme occupe toute son existence.