Le malheur est le père du bonheur de demain.

Ils sont libres et indépendants, les connaisseurs de leur fin proche.

Si remplis de sanguin passé, les mots que j'écris ne me rendront pas ma mère morte.

Fort mais vulnérable, méprisant mais complimenteur, respectueux mais sexuel. Et chaque manège lustre son contraire et en accroît l'attrait.

La douleur ça na s'exprime pas avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.

En ce monde mortel, il n'est de grave que ce rapport tendre entre les hommes que l'on nomme Amour.