Cette vie nous est donnée, et avec elle nous est donné bien plus que ce qui nous sera repris le jour de notre mort.

Dans le monde tout va ensemble, sauf l'amour. Il ne va avec rien. Il n'est Anonymee part. Il manque.

La parole est une denrée périssable, éphémère. Elle se teinte de toutes les circonstances de son apparition. Les mêmes mots, prononcés dans des lieux différents, ne sont pas les mêmes mots.

L'intelligence n'est pas affaire de diplômes. Elle peut aller avec mais ce n'est pas son élément premier.

Le vrai père c'est celui qui ouvre les chemins par sa parole, pas celui qui retient dans les filets de sa rancoeur.

Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour.