A l'automne des saisons, ce sont les feuilles qui meurent. A l'automne de la vie, ce sont nos souvenirs.

Les sauvages ne s'avisent point de se tuer par dégoût de la vie ; c'est un raffinement de gens d'esprit.

La vie est courte, même pour ceux qui passent leur temps à la trouver longue.

De quel prix est le monde auprès de la vie ? Et de quel prix la vie, sinon pour la donner ?

L'enfance, c'est un livre dont nous sommes le personnage principal et que la vie nous a dédicacé.

Quand le père souffre, le fils déguste.