Les amours meurent par le dégoût, et l'oubli les enterre.

L'absence est une ride du souvenir. C'est la douceur d'une caresse, un petit poème oublié sur la table.

Le bonheur est à l'écart, fait de huis clos, de volets tirés, d'oubli des autres, de murailles infranchissables.

Essayez d'être oublié. Allez vivre à la campagne. Restez en deuil pendant deux ans, puis remariez-vous, mais choisissez quelqu'un de décent.

L'oubli est une gêne.

Les vieux ont oublié plus que les jeunes n'en savent.