La glaise ne devient terre à mouler qu'après avoir été pétrie.

Elle a les yeux couleur de ma vague chimère, O toute poésie, ô toute extase, ô Mère ! A l'autel de ses pieds je l'honore en pleurant, Je suis toujours petit pour elle, quoique grand.

On a beau avoir une santé de fer, on finit toujours par rouiller.

Il y a quatre femmes pour un homme sur terre. Qui a piqué ma part ?

On a presque toujours tort de prêter des pensées aux autres : ils ne sont plus alors que le reflet de nos effrois.

Un livre a toujours deux auteurs : celui qui l'écrit et celui qui le lit.