L'art est le culte de l'erreur.

Le désir, seul ressort du monde, le désir, seule rigueur que l'homme ait à connaître.

La clarté disparut au ras de ces collines enchevêtrées entre le ciel et le monde. Et ce fut à nouveau la grande nuit d'avant, sans étoiles.

Dieu était une erreur. Mais il est difficile de déterminer si elle fut commise trop tôt ou trop tard.

J'ai toujours pensé qu'à côté du monde directement déchiffrable existait un monde caché.

Un désir fou grandit rarement seul. L'erreur se partage.