Le vice a mille formes, un seul résultat : l'homme se déplaît à lui-même.

Montés les uns contre les autres, on s'fait du mal, j'en oublie les causes. Enseveli les doses qui nous endorment, libre comme un homme qui embrasse un homme.

Pour l'homme, le désir est toujours à l'intérieur de lui. Il ne peut s'en débarrasser. Il en est l'esclave. Il est toujours seul face à ce maître exigeant.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

Mon ami n'est point parfait et moi non plus, de sorte que nous nous convenons parfaitement.

Tout vient à point à qui peut attendre.