Chacun est, dans ce monde, heureux à sa manière.

Le monde ne vous estime jamais plus que vous ne le faites.

Tel est le Français, on peut le dire sans crainte d'être désavoué : inconstant par nature, pour suivre ses penchants il lui suffit d'obéir à son caractère.

Dans quelques décennies, nous ne serons plus, mais nos atomes existeront toujours, poursuivant ailleurs l'élaboration du monde.

Dans le monde tout va ensemble, sauf l'amour. Il ne va avec rien. Il n'est Anonymee part. Il manque.

Que sont nos sentiments ? Des nouvelles qui nous parlent de nous-mêmes.