Le bonheur est le parfum de l'âme, l'harmonie du coeur qui chante.

Il reste toujours un peu de parfum à la main qui donne des roses.

La solitude est une sorte de tare : elle a un subtil parfum de tristesse, quelque chose qui n'attire, ni n'intéresse personne, et on en a un peu honte.

La poésie est semblable à l'amandier : ses fleurs sont parfumées et ses fruits sont amers.

Tu comptes les chances qu'il te reste, Un peu de son parfum sur ta veste, Tu avais dû confondre les lumières D'une étoile et d'un réverbère. Mais ça continue encore et encore.

Le souvenir est une rose Au parfum suave et discret C'est une fleur que l'on arrose Avec des larmes de regret.