La honte que cause l'amour est comme sa douleur : on ne l'éprouve qu'une fois. On peut encore la feindre après ; mais on ne la sent plus. Cependant le plaisir reste, et c'est bien quelque chose.

L'amour en un dieu imaginaire varie selon la somme de nos satisfactions et insatisfactions comme un moulin à vent tournique ses ailes quand Dieu le veut.

Il n'y a pas d'autre mort que l'absence d'amour.

Les amours passent et meurent ; l'amour demeure et survit.

Ecrire est un grand amour. L'amour est le cycle de la parole.

Le vrai amour n'a pas d'âge, pas de limites, pas de mort.