A quatre-vingt-quatre ans, on a pas de temps à perdre. On a plutôt du temps à tuer.

C'est peu de chose, une vie qui se déroule au fil des pages d'un cahier noir.

Les secrets, ça sert seulement à endormir les souvenirs.

A seize ans, l'avenir, c'est bien plus tard, c'est bien plus loin que le mot même.

A vingt ans, on ne sait pas écouter entre les mots.