Tu es mon seul amour, ma seule raison de vivre, s'il le faut ma seule raison de mourir. Tu es mon fruit, mon désir, ma passion. Chaque soir, on fait l'amour, on est bien toi et moi.

Dans certains états d'âme, la beauté torture, et toute souffrance, même lumineuse, devient intolérable.

L'homme, c'est le nom commode qu'on a donné, complet, fini, satisfaisant, à quelque chose qui ne l'est guère. On a fait l'opération contraire avec le mot Dieu.

On ne trouve guère un grand esprit qui n'ait un grain de folie.

La nature ne semble guère capable de donner que des maladies assez courtes. Mais la médecine s'est annexée l'art de les prolonger.

Même si la passion nous déchire, elle ne doit pas briser ce qui nous lie.