La douleur est un fruit : Dieu ne le fait pas croître Sur la branche trop faible encore pour le porter.

Tu es mon seul amour, ma seule raison de vivre, s'il le faut ma seule raison de mourir. Tu es mon fruit, mon désir, ma passion. Chaque soir, on fait l'amour, on est bien toi et moi.

On ne coupe l'arbre pour avoir un fruit.

Quelle ombre, quel feuillage, quel fruit peut encore donner l'arbre abattu ?

Quand il est le fruit d'une réflexion, l'amour est fragile : qui a aimé n'a-t-il pas aimé dès le premier regard ?

La gloire et l'honneur ne sont, je le sais, que fantômes ; le bonheur et la joie, un désir sans objet ; la vie, misère vaine, ne produit pas un fruit.