Il n'est point de secrets que le temps ne révèle.

Que j'ai sur votre vie un empire suprême, Que vous ne respiriez qu'autant que je vous aime ?

Le bonheur de l'impie est toujours agité, Il erre à la merci de sa propre inconstance.

Je crains votre silence, et non pas vos injures.

L'hymen chez les Romains n'admet qu'une Romaine.

Hé bien ! filles d'enfer, vos mains sont-elles prêtes ? Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes ?