Toutes les monstruosités ont leurs euphémismes.

Le sentiment d'amour nous abuse tous par une illusion de connaissance.

L'amour dont la vertu n'est point le fondement se détruit de soi-même, et passe en un moment.

La femme excuse tout, hormis l'indifférence.

Heureuse la famille qui, dans l'union la plus pure, coule au sein de l'amitié et de l'amour ses paisibles jours, et semble n'avoir qu'un coeur à tous ses membres ! Ô innocence des moeurs, douceur d'âme, antique simplicité, que vous êtes aimables !

La guerre essaya de nous tuer durant le printemps. [...] Nous mangions, et la guerre jeûnait, se nourrissant de ses propres privations. Elle faisait l'amour, donnait naissance, et se propageait par le feu.