Oh ! le désespoir des hommes est féroce à faire naître des dieux, et l'horreur est parfaite.

On ne voit pas toujours ce que c'est qu'un visage.

L'écriture est parole et silence à la fois.

Le possible est d'hier et il a eu lieu : l'impossible seul reste encore à naître.

Quand l'amour a su dire enfin son propre nom, les lèvres n'ont plus qu'à sourire et se taire, et couvrir de baisers.

L'amour, quand il n'est qu'amour, est parfait : un geste, un silence, un mot, lancé comme un don, comme une espérance.