L'intellectuel n'est jamais pauvre même quand il est désargenté.

L'écriture a cette vertu de nous faire exister quand nous n'existons plus pour personne. De là sa magie, sa divine hérédité.

Le vrai, le beau, le bon, d'où qu'ils viennent, sont le trésor de l'humanité.

Plus que la faim, la soif, le chômage, la souffrance d'amour, le désespoir de la défaite, le pire de tout, c'est de sentir que personne, mais absolument personne en ce monde, ne s'intéresse à nous.

C'est ainsi qu'on tombe amoureux, en cherchant dans la personne aimée le point qu'elle n'a jamais révélé.

Personne ne résiste bien longtemps à la cruelle lucidité du regard des morts.