Il faut avouer, si triste que ce soit, que le plus pur amour est pour moitié mêlé d'amour-propre.

L'horreur de l'homme pour la réalité lui a fait trouver ces trois échappatoires : l'ivresse, l'amour, le travail.

On aime toujours à trouver aux choses plus de finesse qu'il n'y en a.

C'est étrange l'amitié. Alors qu'en amour, on parle d'amour, entre vrais amis on ne parle pas d'amitié. L'amitié, on la fait sans la nommer ni la commenter. C'est fort et silencieux. C'est pudique. C'est viril. C'est le romantisme des hommes. [...] ►

Un mot n'est pas le même dans un écrivain et dans un autre. L'un se l'arrache du ventre. L'autre le tire de la poche de son pardessus.

Une maman, c'est celle qui gronde mais qui pardonne tout.