Et si ce que nous appelons vivre n'était qu'une illusion ?

La littérature ne console guère. Elle donne juste la douce illusion de l'amitié ressuscitée.

Au fond, c'est ça la solitude : s'envelopper dans le cocon de son âme, se faire chrysalide et attendre la métamorphose, car elle arrive toujours.

Comment peut-on aimer sans croire en soi-même, sans être soi-même ?

Il n'y a pas de répression de l'espoir ; à moins de l'étouffer soi-même.

Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.