Il nous appartient - quand tout nous fait défaut et que tout s'éloigne - de donner à notre vie la patience d'une oeuvre d'art, la souplesse des roseaux que la main du vent froisse, en hommage à l'hiver. Un peu de silence y suffit.

Dans le silence des rues et du black-out qui tombait en hiver vers cinq heures du soir et pendant lequel la moindre lumière aux fenêtres était interdite, cette ville semblait absente à elle-même.

Un autre mois. Une autre année. Un autre sourire. Une autre larme. Un autre hiver et un autre été. Mais il ne peut pas y avoir d'autre toi.

Je suis à l'automne de ma vie mais qu'importe puisque l'hiver est mon ami !

Ce n'est qu'en hiver que l'on voit que pins et cyprès sont toujours verts.

La vieillesse, c'est l'hiver pour les ignorants, et le temps des moissons pour les sages.