Rien ne révèle autant un homme que ses mains et une femme que sa bouche.

J'ai une fessée rentrée dans le creux de ma main.

La critique ne doit pas s'écrire : on la parle. A quoi bon écrire ce qui est fait ? Seule, l'oeuvre d'art se fait plume en main.

Personne ne naît avec la cognée dans la main.

La Toussaint est le jour où les morts de demain vont rendre visite à ceux d'hier.

L'incognito est mort, tué par les photographes de presse. L'être visé dépossédé de son secret, avoue à des millions d'exemplaires par sa pauvre figure qu'il cache en vain de la main. L'homme de demain aura-t-il droit à tout sauf à l'ombre ?