Aucune femme d'écrivain ne comprendra jamais que son mari travaille quand il regarde par la fenêtre.

Etre une femme dispense au moins d'en avoir une.

Celui qui brise le coeur d'une femme en lui disant de ne pas pleurer, c'est comme couper un arbre en lui demandant de ne pas tomber.

Le mariage, c'est l'état, c'est le trône de la femme.

La belle-mère apparaît et on se comporte comme le meurtrier d'un roman de Ray Bradbury qui essuie ses empreintes de la pomme tombée de la coupe à fruits.

Le mari est toujours le dernier à soupçonner l'infidélité de sa femme.