Il ne faut jamais dire que l'espoir est mort. Ça ne meurt pas, l'espoir.

On ne sait jamais pourquoi on meurt.

Quand on meurt pour le prince, on est mis dans l'histoire.

L'amour commence par un sourire, grandit avec un baiser, et meurt d'une larme.

La mort est toujours la même, et chacun, pourtant, meurt de sa propre mort.

Parce qu'une langue est semblable au vent, elle poursuit sa fin mêlée de toutes les saveurs du monde et meurt vidée d'elle-même jusqu'à son renouvellement.