Jadis il fallait craindre de mourir dans le déshonneur, ou dans le péché. Aujourd'hui, il faut craindre de mourir idiot.

Puisque nous allons tous mourir, il est évident que quand et comment ne comptent pas.

Le regret de n'être pas l'ami intime d'un écrivain qu'on aime nous en fait dire du mal.

Oui, je vais toujours me conduire mal !

Dans le corps malade, l'âme se sent toute seule.

Il n'est pas d'ennemi plus dangereux, ni pire, qu'un soi-disant ami qui contre nous conspire.