La littérature ne sert à rien. A rien. C'est comme un petit vent qui passe.

Ce que je n'accepterai plus, c'est la vie médiocre d'un modeste petit gentilhomme.

Pourquoi être désagréable quand, avec un petit effort, vous pourriez être impossible ?

Ce silence sublime de l'immensité où tant de cris se perdent, il « éclate dans ma poitrine si fort qu'il ne saurait y avoir dans mon « coeur un petit recoin spécial pour le ghetto : je me sens chez [...] ►

Le coeur c'est le petit grelot du pesant collier de la vie.

S'il est un petit métier français où l'industrialisation systématique et la mécanisation forcée n'aient pas supplanté l'artisanat, c'est bien celui des satyres.