Si tout était à recommencer, je recommencerais bien sûr, en évitant quelques broutilles : les accidents de voiture, les séjours à l'hôpital, les chagrins d'amour. Mais je ne renie rien.

L'homme vient au monde dans les pleurs et les cris, il le quitte dans le vacarme.

Le peuple déjeune, la bourgeoisie dîne, la noblesse soupait. L'estomac se lève plus ou moins tard chez l'homme selon sa distinction.

L'amour commence là - dans les fonds du désert. Il est invisible dans ses débuts, indiscernable dans son visage.

Tout travail travaille à faire un homme en même temps qu'une chose.

Il y a plus atroce qu'un amour qui n'atteint pas son but : celui qui l'atteint trop vite.