Qui écrit des lettres d'amour doit avoir les mains moites.

Les hommes sont ces créatures avec deux jambes et huit mains.

Quant à ceux qui ne croient pas à leur Seigneur, leurs oeuvres ressemblent aux cendres dont s'empare la vent dans un jour de tempête. Ils seront sans pouvoir sur ce qu'ils ont accompli.

Un vent frais fait voler les feuilles, on dirait qu'il murmure l'adieu du soir à la forêt.

La personne aimée semble immobile, éternelle sous nos baisers, mais, dès que le temps aux joues gonflées de vent souffle dessus, l'amour s'enfuit dispersé ne laissant au coeur qu'un peu d'odeur et un chagrin inconsolable.

Si le monde appartenait à ceux qui se lèvent tôt, il appartient avant tout à ceux qui osent.