Aujourd'hui je surveille sur mes mains le relief croissant des veines et la multiplication des petites tâches brunes que l'on peut appeler de leur vieux nom populaire, un peu oublié: "les pâquerettes du cimetière". Je n'éprouve pas de réel plaisir à raconter ça, mais je le reconnais, une profonde et savoureuse amertume.

Se moquer des vieux, c'est détruire la maison où on logera ce soir.

Aux vieux saints on n'allume plus de cierges.

J'ai glissé cette lettre dans mon imitation, un vieux livre qui appartenait à maman, et qui sent encore la lavande, la lavande qu'elle mettait en sachet dans son linge, à l'ancienne mode.

Un vieux a le droit de se répéter : c'est un acquis et un privilège de l'âge.

Je suis vieux, je suis jeune, je suis intelligent, je suis stupide. Ma marée monte et descend.