Le bonheur est un mot abstrait composé de quelques idées de plaisir.

Toutes les idées, toutes les phrases, toutes les discussions, toutes les croyances sont des rengaines.

Les hommes de lettres ont fait le tour des idées, et ils finissent par se marier avec de pauvres petits bouts de femmes laides.

Les idées sont des vêtements sur mesure qu'on a fait passer dans la confection.

On peut se sacrifier pour ses propres idées, mais pas pour la folie des autres.

Les notions mouraient comme les hommes : il avait vu au cours d'un demi-siècle plusieurs générations d'idées tomber en poussière.