La poésie est à la vie ce qu'est le feu au bois. Elle en émane et le transforme.»

Et il y a une leçon pour vous dans vos troupeaux. Le lait pur que nous vous faisons boire, si doux à boire, vient de leur ventre entre l'excrément et le sang.

Si le feu brûlait ma maison, qu'emporterais-je ? J'aimerais emporter le feu...

Il y a toujours une raison de vivre pour laquelle on meurt à petit feu. C'est même le seul but logique dans le monde que de mourir pour ce qu'on a vécu. C'est ça, le mérite des hommes.

Le cerveau russe est humide, il ne flambe pas du feu de l'intelligence, et quand tombe en lui l'étincelle du savoir, il fume et s'éteint.

L'on ne joue qu'avec le feu.