Aussi longtemps que l'homme aime une femme, fut-ce la moindre d'entre elles, il est réduit en esclavage, comme le jeune veau qui tète sa mère.

Je sais que la littérature ne nourrit pas son homme. Par bonheur, je n'ai pas très faim.

La vie d'un honnête homme est quelque chose de très plat. Que lui reste-t-il, puisqu'il s'est retranché le désir de plaire ? Il aime sa femme, si l'on peut aimer une femme à qui l'on n'a pas à faire la cour.

N'oublions pas que ce qui fait l'intelligence de l'homme, c'est pour beaucoup celle de ses mains.

Chaque fois que j'ai rencontré un homme sensationnel, ou bien il était marié, ou bien c'est moi qui l'était.

Si ce n'est par l'union de deux corps, comment ferait-on l'homme ?